él no es uno de ellos

Hay personas que si les das un bolígrafo animándoles a enumerar sus problemas siempre se quedan sin tinta. Gente que achaca el fracaso a sus defectos de fábrica o a la hostilidad ajena. Gente que se rinde a las dificultades con facilidad. Gente que se toma tan en serio a sí misma que es incapaz de disfrutar de nadie, que carece de visión de la ironía. Gente que frente al dolor se entierra en el disfraz de sus propios fantasmas. Gente que no le gustan las croquetas. Gente rencorosa.

Él no es uno de ellos.

Hay personas que se subyugan a cualquier jerarquía social, que con gusto hunden a su compañero para hacerse notar. Gente que no puede evitar sacar a comparar su miembro reproductor. Gente convencional, poco dinámica, frustrada y sin inquietudes. Gente con la que no puedes compartir cualquier tema cultural. Gente altiva y pedante. Gente banal con la que no puedes solucionar el mundo en un bar un viernes por la noche. Gente que se avergüenza de mostrarse romántica. Gente que no huele la hipocresía ni las falsas motivaciones, que nunca pone en duda sus propias creencias.

Él no es uno de ellos.

Hay personas que no saben compartir un silencio, que no escuchan, que siempre hablan de sí mismas. Gente que teme las confrontaciones, que siempre te dice lo que quieres oír. Gente que no tiene tacto para hacer una crítica. Gente que no sabe amoldarse al tono de una conversación. Gente poco divertida. Gente que necesita ser el centro de atención. Gente que no sabe hacer un cumplido. Gente poco autocrítica, que desconoce sus propios defectos. Gente con falsa modestia.

Él no es uno de ellos.

Él es mi amigo, y una gran referencia en cada paso que doy.

entrada seria

Este culto al silencio siempre fue una tomadura de pelo.
Horizonte para ciegos, esperanza para los insatisfechos.

No nos engañemos. Estar vivo es despilfarrar lo inacabado.

Y dormir a pierna suelta, lejos de tentaciones de diseño.

/* La vida no es un blog cuadriculado */

generación x

The answer, my old friend, is gone with the wind.
Here we are now, entertain us.

(Smells like napalm in the morning)

El coche toma una larga recta que lleva a la autopista, y Claire abraza a uno de los perros que ha asomado la cabeza entre los dos asientos delanteros. Es una cabeza que ahora se humilla educada, aunque pida atención de un modo insistente. Claire le alecciona mirando sus ojos de obsidiana. -Mira, precioso. No tienes que preocuparte por tener una moto para la nieve, o cocaína, o una tercera residencia en Orlando, Florida. Está bien. No te preocupes. Lo único que quieres es que te acaricie un poco la cabeza. -Mientras le suelta el discurso, el perro tiene la expresión alegre y servicial de un botones de hotel extranjero que no entiende ni una palabra de lo que dices pero sigue esperando la propina. […]
Llevamos unas vidas insignificantes en la periferia; somos unos marginados y hay muchas cosas en las que decidimos no participar. Queríamos silencio y ahora tenemos ese silencio. Llegamos aquí llenos de picores y granos, con el colon tan lleno de nudos que creíamos que nunca se nos volverían a mover las tripas. Nuestro metabolismo había dejado de funcionar, atascado por el olor de las fotocopiadoras, los ambientadores, el papel continuo y por la tensión constante de unos trabajos sin interés realizados a regañadientes y sin el menor reconocimiento. Teníamos impulsos invencibles que nos llevaban a confundir el comprar cosas con la creatividad, o a tomar tranquilizantes y a convencernos de que bastaba con alquilar un vídeo los sábados por la noche. Pero ahora que vivimos aquí, en el desierto, las cosas marchan mucho, muchísimo mejor.

(Texto: Douglas Coupland – Generación X)
(Imagen: David Fincher – El club de la lucha)

Las experiencias compradas no cuentan.
La aventura sin riesgo es como Disneylandia.

/* ¿Dónde queda vuestro legado? */

indulto

Y lo admiramos tanto porque él, indiferente, desdeña destruirnos.
Todo ángel es terrible.

Las musas no quieren salir a jugar, se dan cuenta de que el pasado es un estigma indeleble. Veo corderos con disfraz de ángel para Halloween, enterrándose a sí mismos en él. Y un león devorador de niños en su interior. ¿Somos capaces de perdonarnos a nosotros mismos?

"La vida es una cárcel con las puertas abiertas",
Verónica escribió en la pared con la tripa revuelta.

(No habrá flores en la tumba del pasado)

/* Basta de indigestión posmoderna */

sísifo y la marmota

¿En qué consistiría, en efecto, su castigo si a cada paso le sostuviera la esperanza de conseguir su propósito? El obrero actual trabaja durante todos los días de su vida en las mismas tareas y ese destino no es menos absurdo. Pero no es trágico sino en los raros momentos en que se hace consciente. La sabiduría antigua coincide con el heroísmo moderno. No se descubre lo absurdo sin sentirse tentado a escribir algún manual de la dicha. La dicha y lo absurdo son dos hijos de la misma tierra. Son inseparables. Si hay un destino personal, no hay un destino superior, o, por lo menos no hay más que uno al que juzga fatal y despreciable. Por lo demás, sabe que es dueño de sus días. El hombre absurdo, cuando contempla su tormento, hace callar a todos los ídolos. En ese instante sutil en que el hombre vuelve sobre su vida, como Sísifo vuelve hacia su roca, en ese ligero giro, contempla esa serie de actos desvinculados que se convierten en su destino... Hay que imaginarse a Sísifo dichoso.

(Texto: Albert Camus - El mito de Sísifo)
(Imagen: Harold Ramis - Atrapado en el tiempo)

¡Arriba, excursionistas!

/* Tres amaneceres */

lecciones de verano

Deja de mirarme, deja de mirarte / No me digas lo que no puedo hacer / Caricaturas, eso somos / Hemos cambiado / Quiero ser una hoja en blanco / ¿Ves esa línea? Este es mi espacio / Un dato sobre la gravedad: No es bueno escupir hacia arriba / Lo siento

/* Everybody's gotta learn sometimes */

y ahora a estudiar

Nada de sexo, drogas y rock 'n roll

Vino, promiscuidad y música caspa

soy moderno, soy eterno
y lo estoy pasando bien

/* Va a subir la marea */